“拿！剑！来！”

        他的声音回荡在空旷的夜里。

        彷佛一道雷。

        空旷，不散。

        剑握在了韩东文的手中。

        冰凉。

        明明是缠布的剑柄，为何如此冰凉。

        若只是坐在高堂之上，可曾会感受到舍命的温度？

        这是江山的孽，要用自己的手去承。

        “皇帝啊，圣上啊……”

        张忠良口中呢喃，像是想起了什么，咧嘴一笑：

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