十七闻言停住，懒洋洋地偏头看她。

        “是你把人藏起来了，对吧。”

        她这样温和地询问，用的却是肯定语气，根本不需任何人作答。

        走廊的窗户高高地开着，没有暖气，这儿连空气都是冷的，十七呵出一口白雾，也随着她一同抬头，看向墙上的那副画。

        这种装饰画在栾家并不稀奇，但能挂在这儿的，不是旁人送过来的贺礼，就是前几任家主拍下来的名画。数十幅艺术品，建筑、风景、人像，什么类型的都有，每一幅都壮阔瑰丽，不落窠臼，唯独眼前这幅不太一样。

        画上是一座被云雾笼罩着的无名山，之所以说它不太一样，是因为和其他作品相b，这幅画的笔力实在过于浅薄，山太矮、雾太白，不l不类，业余得不能再业余，连画家的署名都被人用什么尖锐的东西用力划烂了。

        十七看了一会儿，忽然从口袋里m0出个打火机，“啪嗒”一声打着了火。

        直到跃动的火焰移动到画框下，栾景汀才反应过来他竟是要把这幅画给烧了。

        “你做什么？！”她连忙压下十七的胳膊，惊诧道：“这是你父亲留下的！”

        父亲。

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