姜执己的这句话，泠栀过了很多年后才懂。

        那是一个风和日丽的下午，一个在泠栀已经营造好美丽人生的下午。他叫人买来了在拜伽洛才有的细烟，指尖敲着蓝绿色的盒子，像是在思忖。

        明明是一样的东西，却怎么也抽不出当年的味道。

        他看着细烟燃烧，卷曲，殆尽。

        烟丝缠着指尖燎烧，烟灰落在掌心，没什么温度，泠栀诧异，他不信，疯了一样地用指尖捻起了火光，直至那根烟的热度泯灭。

        指尖被高温燎起水泡，他若无其事地看着，眼中透着孩子般的天真和懵懂，轻轻捏起浮在皮肤至外的软薄皮，撕开，他看着脓水顺着掌骨淌，一遍遍问自己，为什么感觉不到痛。

        真的不痛吗？

        泠栀将烟头丢了，披上了一件浸着甘草清冽的风衣，跋涉进了雨幕。

        很多人问他，为什么明明讨厌风雨的腥，却毅然决然地被淋湿。

        泠栀想了很久，笑了笑，答了。

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