尕毒没注意他神色的变化，自顾自地说下去：“他那时武功也没现在高，总是受伤，几乎每两三天就来我这坐一回。有一次，半夜推门进来，整个人都是血，连话都说不出。我给他上药，他就那样靠着墙睡着了。”

        屋中烛光微弱，照在尕毒脸上，映出些许老态。他的声音也柔和下来，带着一点怀旧的慈爱：“我那时候跟他说，你再来我这儿，我就得收你当儿子了。”尕毒咧嘴一笑，“你猜他怎么说？”

        蔺怀宁没有作声，只听着。

        尕毒叹了口气：“他说——‘那将来我就给你养老。’当时他全身是血，却说得特别认真。”

        “后来他武功越来越好，练功跟疯了一样，白天黑夜地练。我劝他歇歇，他就说‘不够，还远远不够’。我那时还不懂他的意思。”

        “直到那年冬天，不知怎么的，教中风声骤变。等我反应过来时，廖峰已死在了望月峰顶上，尸首四分五裂，连个全脸都没剩。”

        尕毒看向蔺怀宁，眼中带着些感慨：“从那之后，望月峰才太平下来。他能走到今天，吃过多少苦你想象不到。”

        蔺怀宁低着头，半晌没有开口。

        一阵夜风吹入屋中，灯火微颤。

        他想起李存引眉眼温和、指尖拂琴的模样，想起他在山头一身玄衣弹琴布阵，也想起他轻声喊自己“怀宁”，低低的像一滴水落在心头。

        内容未完，下一页继续阅读