朔风卷过辕门时，我正在磨刀。

        刀刃与砺石摩擦的声响细而长，像某种压抑的呻吟。营帐外传来脚步声，沉重，带着酒意，在帐前停住了。

        “沈将军。”

        我没抬头。刀身上倒映着火把的光，也倒映着我自己的眼睛——那双眼睛在铁色刀光里显得很亮，像是淬过火。

        帐帘被掀开。冷风灌进来，带着马粪、枯草和血腥混合的气息。这是军营的味道，我闻了十二年，早已分不清是厌恶还是依恋。

        “进来。”我说。

        他进来了。是赵铁头，先锋营的校尉，脸上那道疤还是上个月在雁门关外落的痂。他站在我身后，呼吸粗重。

        我把刀翻了个面。

        “酒喝多了？”

        “不多。”他说，“正好。”

        我笑了一声。砺石继续磨过刀锋，吱——吱——每一次都磨在呼吸的间隙里。

        内容未完，下一页继续阅读