我没说话。

        风吹过来，带着雪意。他站在风里，衣袍被吹得贴在身上，显出身形。瘦的，却硬，那道刀疤的位置隐约能看见。

        “你吃醋了？”我问。

        他愣了一下。

        “什么？”

        “你吃醋了。”我重复了一遍，“三年了，我给你换了三年药，包扎了三年伤口。你头一回吃醋？”

        他看着我，眼睛里的暗涌慢慢平下去，换上一种我看不懂的东西。

        “将军。”他说。

        “嗯？”

        “您知道我在想什么吗？”

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