“您知道么。”他一边解束带一边说，语气像是在闲聊，“您每次打完仗回来，满身是血，我给您脱衣裳的时候，手都在抖。怕把您弄醒了，又怕您不醒。”

        皮甲落在地上。内袍的系带被他扯开，凉风灌进来，激起一层细栗。

        “有一次您伤得重，昏了三天。我给您擦身，从头擦到脚。擦到——”他的手落在我腰间，顿了顿，轻轻按了按，“这儿的时候，您忽然动了动。”

        他俯下身，嘴唇贴着我小腹，说话时的热气蒸腾在皮肤上：

        “我那时就想，要是您永远醒不过来就好了。这样我就能天天这么伺候您，谁也抢不走。”

        我想骂他疯子，喉咙里却只挤出一声呻吟——药性烧得我快疯了，他每一次触碰都像在我身上点火，又像是往火里浇油。

        他抬起头，看着我。

        那眼神还是慢的，细细的，却暗得发沉。

        “药性发足了。”他说，“该求我了。”

        他直起身，不慌不忙地开始解自己的衣袍。外袍，内衫，一件一件搭在榻边。那具身子白得不像个当兵的，胸膛平坦，腰身细瘦，却有一道刀疤从肋下划到腰侧——是我认得的那道疤，三年前雁门关外，我给一个受伤的军医挡了一刀。

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